Día de Difuntos

William-Adolphe_Bouguereau_(1825-1905)_-_The_Day_of_the_Dead_(1859)

Ya te dije que el otoño nos pillaría desprevenidos cuando menos lo esperáramos. Creíamos, ingenuos,  que los tallos de las hojas permanecerían asidos a sus ramas y que las rosas seguirían criando pétalos engañadas por el clima. El sol dobla el espinazo y camina inclinado por la bóveda celeste, se vuelve huraño, como los viejos, y nos hurta cada día unos minutos de luz y unas arrobas de calor.

La vida imita a la naturaleza, son la misma cosa. La vida transita también sus estaciones: Sales del agua en la primavera cuando el mundo es un encantamiento de colores y de aromas, los días se prolongan con la placidez de lo eterno. El verano es una verbena de  luces que te ciega, pero también te endurece y te reseca como al campo. En el otoño se te dobla el espinazo y las hojas de la pasión se desprenden de las ramas del deseo. En el invierno de la vida la noche se alarga, hace frío, mucho frío, sólo entras en calor si avivas la lumbre de los recuerdos. Ya es tarde cuando descubres que, el tiempo y la gravedad te atraen hacia la tierra, inexorablemente, hasta disolverte en ella. No importa quién hayas sido, qué hayas pensado, qué hayas escrito… la tierra siempre se cobra su tributo.

Hoy, 2 de noviembre, es el día de los difuntos. En mi pueblo la tradición exigía el tributo de entregar una hogaza de pan al señor cura. Ignoro su origen, tal vez tendría el significado de dar de comulgar a los muertos. Los monaguillos ese día recibíamos, además de la perra gorda por ayudar en la misa, una hogaza de pan. No me digas el porqué pero su sabor era más hondo y se prolongaba en el paladar por más tiempo, tal vez el panadero se había esmerado más en su elaboración o, como suele ocurrir, era simplemente una construcción sicológica con la que el cerebro nos distrae, del tipo de echar de menos lo que no tienes o desear, hasta la locura, aquello que no consigues o, mirar con mejores ojos aquello que te es ajeno.

Todas las culturas han venerado a los muertos, incluso tenían su dios. Para los celtas su dios de los muertos era Samhain, los aztecas tenían a Mictlantecuhtli, los mayas a Ah-Puch, el de los egipcios era  Annubis, en la mitología babilónica era diosa y se llamaba Ereshkigal, el de los griegos fue Hades, el de los romanos Plutón…  La vida nos parece lo natural, por eso no hay un dios de la vida ni un día para venerarla. Lo extraño, lo inexplicable, lo estúpido es la muerte. Hay una teoría que considera que había un gran día de los muertos para conmemorar a todos aquellos que se ahogaron cuando las aguas anegaron la tierra; la elección católica del 2 de noviembre coincidiría con esta conmemoración ya que, según el relato mosaico, el Diluvio tuvo lugar el decimoséptimo día del segundo mes, esto es, a comienzos de nuestro actual noviembre.

Seguramente, quiénes decidieron la mística religiosa eligieron la fecha de conmemoración de los muertos en otoño, para que nos pille con las defensas psíquicas bajas porque las noches son largas y las hojas se marchitan y las mariposas han muerto. Quieren que expiemos nuestros pecados con buenos óbolos, golpes de pecho y llenando sus iglesias. Los grandes almacenes prefieren que espantemos la idea de la muerte con fiestas de miedo y disfrazados de muertos. El sistema es flexible y lo amalgama todo: Te permite acudir al acto religioso y acojonarte cuando la voz tronante del sacerdote lee el ritual litúrgico “Pulvis es et in pulverum reverteris”, puede que una lágrima te cuelgue de la comisura de los ojos en el momento en que el oficiante, con voz queda, eleve una plegaria por tus difuntos. Y, por la noche, te invita a pintarrajearte como un muerto viviente, trasegar unas copas y brindar por tu salud.

J. Carlos

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