Wanna Cry

       Internet

Hasta hace dos siglos las ondas electromagnéticas y la electricidad vagaban a sus anchas a la velocidad de la luz. Cuando la mente humana las descubrió, no tardó mucho en domesticarlas como antes había domesticado a los animales de carga. Con ellas iluminamos nuestras ciudades, oímos la radio, vemos la televisión y hablamos o chateamos con nuestro móvil. Y todo se hizo instantáneo y se achicó el espacio hasta casi desparecer, de modo que mientras paseamos por la calle Galiana, en Avilés, hablamos y vemos en la pantalla del móvil al amigo que toma el sol sobre la hierba de Central Park, en Nueva York. Una vez domesticadas las ondas y los impulsos, caímos en la cuenta de que, si las estabulábamos como a rebaños podían ser los repositorios de nuestra información, harían miríadas de cálculos tediosos y tomarían decisiones lógicas basadas en la ingente cantidad de datos almacenados. Los establos son esas cajitas con placas de silicio que llamamos ordenadores. Al principio estaban aislados o se reunían en pequeñas tribus y daban poca chicha, así que abrimos sus puertas y les pusimos autopistas por las que transitan y se comunican a la velocidad de la luz. Ahora lucen mucho más lustrosos, dónde vas a parar. Había nacido Internet, una maraña de caminos que une todos los dispositivos del mundo, desde el móvil hasta el frigorífico, desde el coche hasta la televisión, desde el reloj que mide tus pulsaciones o tus pasos hasta la muñeca pecosa de tu hija. Ya se sabe que por los caminos siempre llegaron las mercancías, la cultura, el intercambio de ideas y las civilizaciones; pero también llegaron la guerra, las enfermedades y las epidemias. La historia se repite, los caminos vuelven a estar en precario, como en la Edad Media, y a la que te descuidas aparece un salteador tras un recodo y te desvalija.

Los nuevos caminos están empedrados de ceros y unos, son volátiles. Puedes cegar uno o media docena, el impulso buscará otro hilo de cobre o de fibra óptica, o se transformará en onda que saltará de antena en antena y rebotará en el satélite hasta llegar a tu ordenador. Sólo tienes una solución: cerrar la puerta, esto es, desconectar tu dispositivo. Los bandoleros actuales no llevan la faca en la faltriquera y trabuco al hombro, son expertos informáticos que se apostan tras un teclado y sueltan un virus con el código malicioso para que se expanda a la velocidad de la luz. Puede que, mientras hablas desde Avilés con tu amigo en Nueva York, te estén birlando las claves bancarias, te borren todos tus archivos o, tal vez, sólo los encripten y te pidan un rescate por liberarlos; vamos que te secuestran el rebaño y si no pagas lo degüellan. Será una desgracia para ti, pero convendrás conmigo que será una pequeña pérdida para la humanidad. Ahora imagina que, un mal nacido inyecta un virus informático para, en plena canícula veraniega, abrir todas las compuertas de los pantanos de Madrid. Piensa en la navegación aérea si consigue meter un código para que los satélites GPS yerren en sus cálculos. Habría una debacle financiera si borrara los archivos de uno de los grandes bancos. Ya no te cuento si hace creer a un país, de los de bomba atómica en sus silos, que está siendo objeto de un ataque nuclear. No hace falta ponerse peliculero profetizando el apocalipsis, basta con pensar en bandas organizadas que, a punta de trabuco informático, perpetren atracos colectivos tales como semáforos que se vuelven locos, mercancías que siguen rutas diferentes a las que figuran en su código de barras, apagones de luz, sabotajes a los Registros Oficiales que pueden cambiar la identidad de miles de personas, etc.

Hace una semana unos salteadores dispersaron el Wanna Cry que infectó a grandes corporaciones, entre ellas hospitales, de 150 países. Sólo querían, al parecer, unos miles de dólares para liberar los datos encriptados. Marcus Hutchins, de 22 años, destripó el código y encontró un dominio que resultó ser una tecla de desactivación, lo adquirió por 10 dólares. Por esta vez, como en las películas almibaradas, tuvimos héroe que nos salvó en el momento justo del metraje y todo acabó bien. Seguramente hay una plantilla bien nutrida de forajidos dispuestos al asalto, porque nunca ha habido tanto ajetreo ni botín tan suculento. Dicen los expertos que miles de virus recorren cada segundo la tupida red de circuitos electrónicos, y no es para menos, los bandoleros más sagaces suelen terminar de sheriffs en grandes empresas con salario estratosférico. Sin embargo, no creo que estos ataques masivos beneficien al gremio. Me malicio que esta vez los bandoleros llevaban como siempre la cara embozada, pero cubrían sus manos con guante blanco. No hace falta ser un Sherlock Holmes o un Pepe Carvalho para llegar a esa conclusión, basta aplicar la máxima de “a quién beneficia”. Sólo se me ocurren cuatro actores posibles, a saber.

– Las empresas que venden sistemas operativos y navegadores para meter el miedo en el cuerpo de los usuarios que no pasan por caja y, por consiguiente, no reciben sus actualizaciones.

– Los proveedores de programas antivirus que, a menudo, les sucede como aquel taller de lunas que abrió un día y, a la mañana siguiente, la mitad de los coches aparcados en su calle amanecieron con los vidrios rotos.

– Las Agencias de espionaje de las grandes potencias probando su capacidad de acción y, sobre todo, analizando la capacidad de respuesta de terceros países.

– El oligopolio que fagocita internet, harto ya de cobrarnos sólo con la carne de nuestros datos y nuestra intimidad, necesita, para seguir creciendo, que pasemos por caja. No hay mejor justificación que la de la seguridad y, de paso, espantan a todos los moscones que intentan libar en la flor de su mercado.

Conque ni va de terrorismo ni de devolvernos a la Edad de Piedra. Va de acojonarte. Es un spot publicitario para que compres sus sistemas operativos, sus antivirus y cortafuegos. Un mero reclamo para que dejes de acostarte con  aplicaciones gratuitas que pueden infectarte con el Sida informático y eso no hay condón que lo resista.

J. Carlos

Jordi Cruz, la percepción social y los límites éticos.

Jordi Cruz

La percepción social es gregaria y se amolda a los límites éticos que imponga la comunidad en la que se vive, igual que el agua se amolda a las paredes de la vasija que la contiene. Si hace dos siglos la esclavitud era percibida con la misma naturalidad con que se suceden las fases de la luna, hoy esclavizar a un ser humano constituye un delito. Aquí, si nos remontamos poco más de un quinquenio, la homosexualidad era percibida como un pecado nefando, hoy pueden matrimoniarse las personas del mismo sexo; por contra, en nuestras afueras, hay setenta países que castigan esa conducta con penas que van desde series de latigazos hasta la pena de muerte. Hoy todavía, en nuestros adentros, a la tortura y matanza de ejemplares vacunos se les atribuye la cualidad de arte y se fomenta con subvenciones y bajadas de impuestos; pocos saben que, hace casi cinco siglos, el pontífice Pío V promulgó la bula  De Salute Gregis, en la que excomulgaba ipso facto a todos los príncipes cristianos que celebrasen corridas de toros en sus reinos.

Los límites éticos, pues, fluctúan, se estiran y encogen como si estuvieran construidos con el mismo material elástico que los eufemismos. No se expanden indefinidamente, como piensan los optimistas, sufren colapsos y repliegues que, sospechosamente, coinciden con los momentos en que los ayatolás ideológicos o religiosos alcanzan el poder. Y no te engañes, mientras esas religiones e ideologías están lejos de la púrpura y de la moqueta dicen admitir los límites éticos existentes, pero en cuanto tienen el Boletín Oficial en sus manos, tiran de las riendas legislativas hasta asfixiarte. Pocos se acuerdan que, en 1986, en plena revolución conservadora de Ronald Reagan, el Tribunal Supremo de Estados Unidos falló que, la Constitución no protege las relaciones homosexuales ni el sexo oral o anal entre hombres y mujeres, ni siquiera en la intimidad de sus casas.

Desde que el trabajo dejó de ser un arte para crear un producto y se convirtió en un factor de producción en masa, el trabajador pasó de vender su creación a vender su fuerza de trabajo. Es decir, se convirtió en carne de mercado; y ya se sabe que el mercado sólo obedece a una ley injusta, la de la oferta y la demanda. En el mercado del capital y del trabajo, el capital es escaso y se vende muy caro, el trabajo es abundante y se compra muy barato. El lenguaje que es muy sabio y sabe siempre quién manda y quién obedece, no llamó al sistema Trabajismo, lo llamó Capitalismo. Así que, cuando dejamos actuar sólo al mercado la línea entre trabajo y esclavitud se difumina, al igual que se difumina la frontera que separa la prostitución de la trata de personas. Para que el mercado funcione adecuadamente se necesitan unas normas que delimiten el campo de juego y un árbitro que pite las faltas y los penaltis, como en las competiciones deportivas.

Tengo especial predilección por aquellas profesiones que todavía permiten a unos pocos vender su arte, no su fuerza de trabajo, como los pintores, músicos, escritores, deportistas, médicos, científicos, cocineros, etc. Qué quieres, me conmueve más Cáscara de nuez escrita por una sola persona, Ian McEvan, aunque sea fruto de lecturas de otros muchos autores, que el último avión Airbus A-380 en el que han participado decenas de miles de trabajadores. Por eso, y por mi ineptitud con los fogones, tengo a la cocina en muy alta consideración. Eso sí, me sacia ya ver  tanto proclamado chef y másterchef alabándose y glorificándose a sí mismos y a su profesión como si hubieran descubierto la pólvora o el arco de medio punto. Estoy harto de que utilicen eufemismos y tropos para expresar lo que ya decían y elaboraban nuestras abuelas en las cocinas de forja y paja. Sus aportaciones al arte culinario me temo que se reducen al soplete, al nitrógeno líquido y a la redacción surrealista de la carta de los menús. Lo demás, variaciones sobre el mismo tema, como el Bolero de Ravel. Ah, y si vas a uno de sus restaurantes tendrás que aguantar que te cambien catorce veces la vajilla, otras tantas veces oirás en un lenguaje barroco y críptico lo que vas a degustar (no a comer). Cuando pagues, tu tarjeta echará la cuenta de que has ido treinta y cinco veces al cine, o que has visto doce obras de teatro, o que has comprado una veintena de libros. Al salir, búscate una taberna de las de toda la vida y pide un bocata de jamón o de tortilla porque las catorce “degustaciones” te habrán abierto el apetito. De entre estos autodenominados maestros han salido un ramillete de buenos comunicadores que copa el mundo de lo audiovisual. A la que te descuidas, si cambias de canal, oirás sus latigazos verbales sobre los oídos de concursantes que sudan la gota gorda en las galeras de la cocina y, al final, los muchachos escuchan resignados la maldición o bendición que imparten urbi et orbe estos especialistas del estupro gastronómico. Lo más cruel es que la televisión que pagamos todo, no sólo les da cancha en detrimento de otras profesiones de más eficacia social –médicos, científicos, escritores, informáticos, etc.- además, les permite el sindiós de emplear a niños como cobayas.

Es estrambótico, pero los restaurantes de postín donde cocinan estos  chefs los subvencionamos tú y yo sin comerlo ni beberlo, como subvencionamos sin viajar la mitad de billete del AVE a Barcelona, 89 de cada 100 euros si el viaje es a Sevilla o, 94 de cada 100 si viajas a Valencia. Volviendo al tema, resulta que un porcentaje altísimo del trajín de tarjetas que pasan por los datáfonos de los “con estrella Michelín”, corresponden a empresas públicas y privadas. El día que Montoro solicite los extractos de las mismas e impute como salario en especie todos los importes superiores a 9 Euros -secundum legen-, los directivos tendrán que apoquinar a la Hacienda Pública más de un 40% de todo lo comido y bebido. Ese día los humos de estos chefs volverán a la cocina que es donde deben estar y, algunos tendrán que reinventarse para dar de comer a la gente, no sólo a los estómagos agradecidos.

Hay un chef, un tal Jordi Cruz, con programa en la televisión pública, que tiene a la mitad de la plantilla de su restaurante con una nómina de cero euros. A su entender sí que tienen nómina, una muy sui géneris cuyo salario base es la enseñanza y que tiene, además, un complemento salarial: la acreditación de haber trabajado con tal ilustre gurú. Obviamente no cotiza a la Seguridad Social y, como la enseñanza y el honor no se cuantifican como salario en especie tampoco paga impuestos. Eso sí, les da de comer en el restaurante como hacían las empresas del XIX, que pagaban a sus trabajadores con bonos sólo canjeables en los almacenes de la propia empresa. También les da cobijo, igual que los negreros americanos le daban techo y cama a sus esclavos. El analfabeto social, pillado con las manos en la masa, se permite hace afirmaciones que sonrojarían a Donald Trump: “es un privilegio”, “no les cuesta un duro” “imagina –dice– cuánto les costaría eso en un máster en otro sector”. Ya me imagino haciendo un MBA en el Instituto de Empresa por la mañana y por la tarde escardando cebollinos gratis et amore. Fui, hace muchos años, profesor de ese Instituto y no recuerdo que, de entre las obligaciones de los alumnos figurara barrer las aulas o ponerse guantes de latex para dejar impolutos los inodoros, ni siquiera entre los becarios. Como el muchacho, además de chulo porque yo lo valgo, es rematadamente torpe, se delata cuando sentencia: “si toda la gente en cocina estuviera en plantilla, no sería viable” (el restaurante). Ergo, su empresa y sus ganancias son factibles porque prostituye el trabajo de la mitad de su plantilla y no paga la jodienda, sólo la cama.

Sr. Cruz, si quiere usted enseñar ponga una Escuela de Gastronomía y fije los honorarios que estime que valen sus enseñanzas. Como va de sobrao le aconsejo que no pida más de lo que estén dispuestos a pagarle sus alumnos que, a lo peor, es mucho menos de lo que supone. Si quiere tener trabajadores contratados en formación le doy una buena noticia: la ley le ampara. Sólo que tendrá usted que abonarles un salario no inferior al mínimo interprofesional, a cambio disfrutará de reducción en las cuotas empresariales. En cuanto a la jornada se distribuirá en un porcentaje marcado entre actividad formativa y actividad laboral. Para los demás requisitos legales y para la indemnización a que se enfrenta, pregunte a su abogado; supongo que si tiene usted dinero para comprarse un palacio de 3 millones de euros, lo tendrá para pagar a ese profesional, tal vez se lo haga gratis porque usted lo vale o porque es famoso o porque es muy guapo. Le recuerdo que los derechos del trabajador son irrenunciables, esto es, que sus currantes no pueden renunciar a sus sueldos y si lo hicieran sería un acto nulo de pleno derecho. Así que, insisto, búsquese un abogado.

En fin, como te escribía más arriba los límites éticos son muy elásticos: Mientras un fiscal pide de oficio, porque el supermercado no se siente perjudicado, ocho meses de prisión para una pareja por robar comida basura -rompieron un candado para entrar en un almacén y tomaron la comida de un contenedor dispuesto para tirar-; el afamado Jordi Cruz atraca a la mitad de su plantilla durante años, la esclaviza, prostituye la dignidad de los trabajadores y, por encima, los considera unos privilegiados. ¿Dónde está la Inspección de Trabajo? ¿Dónde los sindicatos? –el sindicato CSC ha presentado denuncia, a buenas horas mangas verdes- ¿Adónde miraba la Agencia Tributaria? Por la fiscalía no pregunto porque sabemos que está ocupada en mandar a la cárcel a tuiteros que escriben chistes con mala baba, y en quemar incienso en la naveta de la investigación para que no les llegue el tufo de la corrupción al oficiante y sus acólitos.

Y lo más sangrante, ¿dónde está nuestra indignación? La tuya y la mía, digo.

J. Carlos

Ventisca

Ventisca

Las huellas no se borran porque no llegan a formarse. Voy un paso por delante. La protejo con mi cuerpo. El viento arrecia tan fuerte que barre la nieve como si en un desierto se armara una tormenta de arena blanca. Hasta ahora presumía de tener la geografía de la Pedriza esculpida en la memoria con la misma firmeza que un taxista tiene la del callejero de su ciudad. Llevamos más de ocho horas andando contra el viento. Da igual que cambiemos la dirección, la ventisca se revuelve y nos sigue atacando. Lo único que llevamos al descubierto son las mejillas, la nariz y los labios, donde picotean un sinfín de granitos de hielo que entumecen los músculos y los acartonan como el anestésico del dentista. Ya no distingo el color de su ropa, ni el de su gorro, ni sus guantes, está velado por sucesivas capas de escarcha. Antes de perdernos, al poco de estallar la tormenta de nieve y viento, me miró a la cara y le entró la risa, dijo que parecía el negativo de una foto. Le apostillé con sorna que ella parecía haberse pintado las cejas con una barra de tiza y que de los hoyuelos de su nariz nacían forúnculos de hielo. Entonces todavía nos quedaban fuerzas, así que risueños nos quitamos el uno al otro las pequeñas estalactitas y nos sacudimos la nieve de encima.

Estamos agotados. Pienso en nuestros hijos, Javier y Clara, que siempre nos advierten de que la montaña en invierno es traicionera. Busco una roca de parapeto contra las rachas de viento. Me arrodillo y hurgo en la nieve con ambas manos. Ella se sienta contra el respaldo de la pared de piedra y mete las manos bajo las axilas buscando el calor. Me siento a su lado, me quito los guantes y le saco los suyos. Froto sus manos con las mías, luego las acerco a la boca y le insuflo aire caliente. Antes de ponérselos soplo también dentro de sus guantes, con fuerza, para que el aire llene cada uno de sus dedos. Le confieso que estoy perdido.

-Lo sé, tampoco sería la primera vez –dice Enma, forzando una sonrisa-.

Al articular las palabras se le ha quebrado la fina lámina de hielo que perfila sus labios y que se ha ido formando con el vaho de su aliento.

-Si supieran los chicos que hemos subido con este temporal y que hemos dejado agotar las baterías de los móviles nos regañarían como a niños pequeños –añado-

-Y con razón –concluye ella-

El viento ulula al chocar contra la roca. No nos ataca de frente, pero sigue llegando en pequeños remolinos que arrastran el polvo helado. La luz va menguando. Mires donde mires, ves un enjambre de un blanco sucio en perpetuo movimiento que se termina difuminando en densos tules de grises. Más allá de cinco metros no hay luz, no hay nada. Está empezando a tiritar. No sé si ha sido bueno pararnos, pero sus pasos se acortaban y a cada zancada sus piernas se hundían en la nieve hasta por encima de la rodilla. Tre veces cayó de bruces al tratar de sacar los pies del atolladero. Palmeamos las manos para entrar en calor.

-Me acuerdo cuando nos conocimos, tenías un ojo pegado al microscopio estabas tan concentrada que parecía que te habías quedado sin aliento. Cuando frunciste la frente supe que en ese trozo de mi carne habías leído malas noticias.

-Y me enfadé muchísimo – dice con voz acorchada como sin lengua- cuando el director del laboratorio nos presentó y me dijo que era tu biopsia.

-Al final me salvaste.

-Yo sólo analicé una disección, era mi trabajo. Te salvó el hígado de un desconocido –replicó-

Necesito moverla se le están amoratando los labios.

-¿Me concedes el honor de este baile?

Nos incorporamos y enlazamos nuestros cuerpos protegidos por la roca. Empiezo a cantarle al oído, muy quedo. Pero así no entramos en calor. Desanudo el abrazo, le tomo la mano y doy saltos. Bailamos el rock que bauticé con su nombre, dando vueltas, acuclillándonos, saltando. Las notas brotan graves de mi boca, descompuestas, como de un vinilo girando a pocas revoluciones. Veo el aliento vibrar en sus labios, parece que por dentro le ardiera una lumbre. Me enardezco y multiplico los movimientos que enlentecen hundidos en la nieve. Quedamos sin resuello, volvemos a sentarnos al abrigo del parapeto de piedra y le sacudo el polvo helado que ha vuelto a blanquear sus hombros.

-Aquel día sólo mirabas mi falda, demasiado corta –habla con una voz más entonada- Luego, cuando supiste el resultado te quedaste pálido. La entrada que me dejaste junto al microscopio se la regalé a una amiga. Me dijo que tu concierto había sido espectacular. Estaba muy enfadada porque habías sobornado al director para entrar en mi laboratorio, aunque lo disimularas como una donación.

– Y yo buscándote entre el público. Esa noche, de madrugada, te compuse la canción. Todavía suena en algunas emisoras.

Tiene la cabeza apoyada en mi pecho, le acaricio el pelo castaño que escapa del gorro y le cae sobre la espalda. La ventisca se estrella contra la roca que nos protege pero, de tanto en tanto, los remolinos levantan tolvaneras que nos obligan a cerrar los ojos.

-Creo que la muerte por congelación es como un sueño dulce –dice-

Me quito los guantes para borrarle la palidez de sus mejillas. Hago pinza con los dedos en sus mofletes, como si fuera una cría, y le regaño por estar triste.

-No me importa la muerte –continúa hablando- pero pienso en los chicos, todavía nos necesitan, están tan lejos. Sobre todo la pequeña, enlazando contratos de país en país.

-Verás –le digo- que en cuanto la luz del día se vaya apagando, el viento perderá impulso. Hemos bajado bastante. Llevamos más de tres horas cuesta abajo. No podemos estar muy lejos del río Manzanares. Si llegamos hasta él sólo tenemos que seguir su cauce. ¿Te encuentras más descansada? ¿Crees que podrás seguir mis pasos cuando amaine un poco?

-Más pasos de baile no, por favor –ironiza, haciendo con la mano un aspaviento-. Dame sólo unos minutos para recuperarme, por favor.

Levanto las alas de mi gorro de lana y contengo la respiración para tratar de distinguir entre todos los ruidos que enmascara el viento el sonido del agua. Espero oír una suite con alguno de sus movimientos: el espumeo entre guijarros, o su gorgotear en los desniveles, el serpenteo rápido en las vaguadas o, el arribo desbocado al cauce del río. Nada. Sólo la furia del viento lanzando madejas de niebla y nieve contra los roquedales y las ramas. Sólo el sonido silbante como de respiración asmática y fatigada de un enorme monstruo blanco. Masajeo mis orejas escarchadas y las vuelvo a tapar.

-Te propongo un juego –le susurro al oído-

-¿Cuál?

-El juego de la verdad

-Esas chorradas de ¿me has sido fiel? –dice levantando la cara de mi pecho- ¿Has fingido orgasmos conmigo? ¿Soy el amor de tu vida? No por favor. Oye, ¿no estarás pensando que no vamos a salir de ésta? ¿Y tú eres el optimista que ha de animarme?

Se levanta de sopetón, me agarra del brazo y tira de mí con todas sus fuerzas. Empezamos a caminar, siempre hacia abajo. Enma va delante, decidida, pisando la nieve con furia. Me cuesta adelantarla e indicarle que ponga sus botas sobre los huecos de mis pisadas, se cansará menos y, además, las piedras y los piornos están emboscadas bajo el manto blanco y un mal paso nos puede quebrar un pie. A gritos le infundo ánimos, le digo que el viento está aflojando y que el Manzanares tiene que estar perpendicular al sentido de nuestra marcha. Se pone a mi altura, me coge de la mano y así, agarrados, proseguimos la marcha. Cada poco he de tirar de ella porque ambas piernas se le hunden en la nieve y se queda atascada. La fatiga mengua nuestros pasos. Ahora nos adentramos en un bosque de pinos, es más fácil caminar. A la vera de los troncos la capa de nieve es más fina y la ventisca, aunque ruge con más fuerza al estrellarse contra la pinocha, levanta menos tolvaneras y no entorpece tanto la vista.

Entre las estridencias de la ventolera se cuela otro ruido. Nos paramos, apagamos nuestra respiración para aguzar el oído. Puede ser el ansiado sonido del agua. Salgo corriendo. Una ráfaga de viento emblanquece el horizonte, pero entre ráfaga y ráfaga se asienta la gasa que lo enceguece todo. Sí, sí, es el río, es el río. Sigo corriendo, desatascando zancadas, manoteando el aire para no perder el equilibrio. Caigo de bruces hocicado en la nieve, el pie derecho ha entrado limpiamente, pero se ha quedado empotrado entre dos troncos sumergidos y, con la inercia de la carrera, el cuerpo ha doblado y la rodilla ha crujido. Ha sonado como una rama al troncharse. El cerebro reactiva aquellos dolores viejos de cuando me estrellé con la Harley y me chasqué la pierna. Enma corre hacia mí, se arrodilla, me acuna y me chista como a un niño pequeño durante unos minutos. Palpa mi rodilla y frunce el ceño. Luego me ayuda a incorporarme, pone mi brazo sobre sus hombros, intenta que camine con un solo pie, pero se hunde y hay que sacarlo a pulso a cada paso. Al llegar a la orilla del río, casi desfallecida, consigue recostarme contra el tronco de un roble rebollo.

-Bueno, salvados -dice sonriendo en un intento de tranquilizarme- Ya estamos en el Manzanares y el agua se mueve hacia allá. Ese es el camino.

-Tendrás que ir sola -le digo- Supongo que tienes una hora u hora y media de camino hasta el pueblo. Sal ya porque se te echa la noche encima.

-Iremos junto –replica-

-Enma, sé razonable –le insisto-. A mí ya vendrán a rescatarme cuando les avises y estés a salvo.

Como predije el viento se ha aquietado y, aunque la luz merma por momentos, ahora se deja ver el discurrir del cauce. No se distingue la senda, pero estoy seguro que desde este paraje no hay obstáculo hasta llegar a Canto cochino. Sigo pidiendo a Enma que haga el descenso sin mí, primero razonando con tranquilidad y aplomo, luego a gritos de pareja muy convivida. Pero es terca como una mula. Sólo me queda un cartucho, enfadarla.

-Claro, a lo peor tienes algo que esconder y por eso no has querido jugar al juego de la verdad –le suelto para herir su amor propio-

Se calla, se sienta.

El viento está calmo, ha dejado de nevar. El agua también está mansa y si se mira al bies  sobre su superficie, como cuando se tira una piedra para que vaya de rebote en rebote, se pueden advertir jirones de vapor que ascienden y se desvanecen en el aire.

-Sí, tengo un secreto –dice clavando sus ojos enaguados en los míos- Siempre estuve enamorada de ti, no me perdía tus conciertos. El único que me perdí fue el del día que me conociste y me regalaste las entradas. Cuando levanté la cabeza del microscopio y te vi, me temblaron las piernas y, no te fijaste, pero tuve que agarrarme a la mesa con las dos manos.

Permanezco en un silencio hosco. Estoy ganando la batalla y cuando termine su perorata conseguiré que se vaya. Con este frío, entrada la noche, no aguantaremos vivos ni dos horas.

-Que te dejase entrar mi jefe en el laboratorio me pareció un soborno –prosigue- Cuando a los pocos días me esperabas a la salida del trabajo con un ramo de flores, te las tiré porque seguía pensando que no eran más que parte del soborno. Y no, no fui a verte al hospital cuando ya estabas muy malito para pedirte perdón. Esa fue la excusa. Fui por ti.

Vuelve a guardar silencio y se enjuga las lágrimas con el dorso de los guantes. En las mejillas le quedan unos cercos de escarcha.

-Vale –le digo- Y ahora, por favor, puedes irte antes de que se eche la noche encima.

-No, no voy a irme sola. Y lo sabes o lo deberías de saber. Lo que ignoras, y éste era el secreto, es que soborné a un médico del Anatómico Forense. Analizaba la sangre de los cadáveres jóvenes que entraban. Un jueves por la noche me llamó para decirme que tenía un motorista de dieciocho años compatible. Cogí un taxi. Sobre la mesa de autopsias le extrajimos el hígado. Lo cosimos y la familia nunca se enteró.

Me incorporo escalando el tronco con las nalgas. La estrecho contra mí, le limpio las lágrimas y los cercos de nieve con la mano. Quiere seguir hablando pero pongo dos dedos en sus labios para acallarlos. Se aparta y consigue decirme:

-Escucha: Quiero que sepas que no tenía dinero para pagar el soborno. Sólo disponía de mi cuer…

Antes de que llegue a pronunciar la última sílaba vuelvo a sellar sus labios, esta vez con el candado de los míos, la estrujo muy fuerte con mis brazos. Subo mi boca a su oreja y le digo

-Qué terca eres.

Apoyo mi brazo en sus hombros y así, a la pata coja, con la tarde diluyéndose en las sombras,  nos vamos.

J. Carlos

Mensaje de esperanza

Esperanza Aguirre

La condesa de Bornos, la de la España aristocrática rancia y cañí, se siente engañada y traicionada. Yo no. Me siento feliz como si me duchara después de lustros y aligerara la roña y la suciedad que me ha caído encima. Me siento feliz por mí y por todos aquellos a quienes acosó, vejó, echó de su trabajo, ninguneó e hizo daño personal, política y profesionalmente.

No me siento engañado porque desde el delito de compra de voluntades del Tamayazo ya sabía lo que nos esperaba. Luego vino la privatización de la sanidad, se construyeron nueve hospitales por empresas del amigueo, siempre sobrecostados para que su gestión quedara por tres décadas en manos de esas mismas empresas; mientras los hospitales públicos, ambulatorios y otros centros de salud cerraban plantas porque no tenían ni para retejar y echaban a la “puta calle” a los profesionales. Ahora anda la UCO buscando el hilo de 23 millones de euros que le lleven al ovillo del desfalco sanitario. Cerró laboratorios públicos y otros servicios sanitarios básicos para regalarle la gestión a empresas de sus ex-consejeros, conmilitones y demás amiguetes de parranda financiera. Privatizó la educación regalando colegios pagados por los madrileños a entidades afines, confesionales o no, que entregaban solícitos la coima, al menos a los púnicos, que se sepa. No faltó el suculento plato de las infraestructuras adonde más moscas se arrimaron: metro, metro ligero, M-30, autovías, autopistas siempre con costes duplicados y triplicados. Ahí tienes el ferrocarril de Móstoles a Navalcarnero que fue otro empeño enterrado para repartirse la pasta como los gánsters, o la llamada Ciudad de la Justicia de la que después de 105 millones mediante, sólo queda un ovoide gris en ruinas que no vale ni lo que cuesta demolerlo; por cierto, acaba de aparecer el Libro Mayor de la Ciudad de la Justicia que andaba desparecido.

No me siento traicionado porque lo hacían a la vista de todos. Lo informaban los medios que no vivían de la caridad de la condesa, lo denunciaban en la calle las mareas verdes, blancas y rojas. Es pública y notoria la organización delincuencial que ha gestionado el Canal de Isabel II, tanto como sus casi diarios mítines e inauguraciones a golpe de bolsillo del madrileño que sus comisionistas cobraban a precio de concierto de los Rolling. Es más que indiciaria, de hecho está en los autos judiciales, la financiación del partido que dirigió con mano de hierro a costa del sufrido bolsillo del contribuyente. Es arbitrario, sangrante y da asco el botín publicitario que con el dinero de todos repartía a sus medios hagiógrafos, mientras echaba a la calle con un ERE a 861 trabajadores de Telemadrid. Ahí están las operaciones Púnica, la Gürtel, Lezo, y lo que te rondaré rubia si alguien decide abrir el pico.

La camarilla política de Esperanza anda en la cárcel o se le espera (Granados, González, López Viejo, Lamela, Güemes, Martín Vasco, Alfonso Bosch, Salvador Victoria…). Su camarilla empresarial o ya es huésped del Estado o tiene muchas papeletas para comer y dormir gratis total  durante unos años (Arturo Fernández, Díaz Ferrán, López Madrid, Rato, Blesa…).

Quienes hasta ayer le votaban y aplaudían, cuando saquen toda la ropa sucia al oreo del tiempo, le botarán. Hasta en su propio partido, una vez dimitida del último cargo, le van a echar más mierda que la ya de por sí se merece, al igual que hicieron leña con el árbol caído de Rita Barberá. Y lo sabe.

En fin, no sé si en su colegio inglés de aristocracia rancia le enseñaron a pedir perdón. Es más, no tengo claro que sus votantes se lo merezcan, al parecer usted cree que no. Algún día aprenderán que la ignorancia de los arrogantes suele ser tan larga y ancha como su ego. A mí, como madrileño, sus amigos políticos y empresarios me han robado mientras usted ejercía de Lideresa “in vigilando” unos cuantos miles de euros. Que se lo metan por donde les quepa. Me queda el consuelo de que todos aquellos quienes trincaron a su vera o en sus aledaños, sientan encima de su cogote la espada de Damócles del vacío social, ya sé que la Justicia no invitará al hospedaje del Estado ni a la milésima parte de los que han prosperado ante la mirada verde y, al parecer, ciega de sus ojos.

Algún día, quizá, tendremos instituciones donde sea imposible que lleguen personajes tan torpes y ciegos como la condesa de Bornos, instituciones fuertes e independientes donde el funcionario y sus técnicos no pueda ser ninguneados, gocen de transparencia plena y todo contrato, concurso y pago esté documentado, sea auditado, se haga público y esté accesible en toda su traza en internet.

Que Dios guarde a usted muchos años, sólo sea porque advierta a luz de las evidencias el enorme destrozo que ha provocado en esta Comunidad su torpeza y su arrogante ceguera.

J. Carlos

Humor

eLa Codorniz

Al igual que la luz blanca del sol cuando penetra una gota de lluvia se refracta y, al reflejarse en su cara posterior, rebota descomponiéndose en sus siete colores, el humor cuando entra en una gota de entendimiento sigue las mismas leyes que dan lugar al arco iris, y termina descomponiéndose en una gama de emociones que abarcan desde la risa floja hasta el cabreo, en función de que la sátira se mofe de los sentimientos y creencias ajenos o haga befa de los propios. De hecho, decimos que alguien tiene sentido del humor cuando no sólo es capaz de encajar con una sonrisa el sarcasmo ajeno sobre sus propios actos o convicciones, sino que  llega a parodiarse a sí mismo y se descojona.

La evolución que nos ha traído la consciencia de nosotros mismos, del absurdo de la vida y de la muerte, nos ha regalado un instrumento para soportarlo, la risa. El resto de seres vivos deben de tener una conciencia más atenuada porque no necesitan de la risa para soportarse. Nietzsche, que era un categórico sin sentido del humor, afirmaba que: “El hombre sufre tan terriblemente en el mundo que se ha visto obligado a inventar la risa”.

La pasada semana, mientras el gobierno de Rajoy hacía chistes con los presupuestos bajando el IVA a los toros al 10% y dejando el tipo del 21% para el cine, los medios discutían sobre los límites del humor publicado, a raíz de la sentencia recaída sobre la tuitera Cassandra por unos chistes sobre Carrero. Desde que le cayeron un año de prisión y siete de inhabilitación estoy preocupado, en aquellos años grises en que la dictadura no acababa de pudrirse del todo, media España contó a la otra media chistes macabros sobre el particular. Así que como la fiscalía “afine” (Fernández Díaz dixit) todos a la cárcel. Y eso que hasta Tip y Coll ironizaron sobre los ascensos del almirante. Resulta paradójico que, la única que va a pagar por el asesinato de la mano derecha del dictador sanguinario es Cassandra, porque la ley de amnistía del 77 zanjó los crímenes del franquismo y también los de ETA hasta esa fecha.

Cabe preguntarse qué hace ahora una legión de fiscales buceando en Twiter, en busca de humor negro con base supuesta en un terrorismo de una banda cautiva y desarmada, mientras los corruptos, los mafiosos y los defraudadores caen más por delación ajena que por pesquisas judiciales. Más les valdría estar atentos a las amenazas reales de aquellos que vienen de desiertos remotos y montañas lejanas. Y dejemos los desprecios, las ofensas y desafectos para los tribunales de lo civil o de lo contencioso.

Hablando de desiertos remotos y montañas lejanas, el pasado miércoles me tragué la parodia de Aznar que hizo el invitado de Bertín. Insuperable, no paré de reír. Si te soy sincero, como uno tiene buen corazón, me pareció que el invitado, un cómico imitador, hizo excesivo escarnio del personaje. Lo caricaturizó con un egotismo rayano en la neurosis narcisista, se travistió con una notable flaqueza mental escondida en una campechanía que no acababa de cuajar y, puso una voz impostada teñida de un ligero acento tejano donde las vocales apenas escapaban de los labios prietos. En cuanto a las respuestas, el imitador lo ridiculizó hasta el extremo de que había frases que parecían sacadas de una película de autistas.

El chiste más zafio de la semana lo ha protagonizado la Audiencia Provincial de Madrid, al admitir a trámite una querella contra Dani Mateo y Wyoming por ofensas contra los sentimientos religiosos. Parece ser que a los presentadores del Intermedio no les gusta la cruz del Valle los Caídos y la Asociación para la Defensa del tal Valle se ha sentido ofendida. Ni te imaginas la cantidad de querellas que yo podría interponer a las mujeres que hirieron mis sentimientos. Cada cual es muy libre de ofenderse con lo que tenga por conveniente, pero no es de recibo que los sentimientos y, menos los religiosos, tengan que protegerse con el código penal en una país declarado constitucionalmente como aconfesional. Y es que la cruz de Cuelgamuros, además de ser un símbolo fascista plantada encima del mausoleo del dictador, es, objetivamente, un atentado estético perpetrado contra la sierra de Guadarrama. No deja de ser triste que después de cuarenta años de democracia, no hayamos sido capaces de haber rascado el monumento de las rémoras que le asfixian, especialmente de los restos del dictador, y convertirlo en un memorial de la iniquidad donde la cruz deje de ser un signo religioso y se convierta en un símbolo del “nunca más”.

En los estertores de la dictadura, la revista La Codorniz fue un estandarte del humor. Recuerdo una viñeta con unos obreros trabajando en la calle, a su espalda un edificio con un cartel: “Consejo de Ministros”, el pie de la viñeta sólo contenía una palabra: “Socavones”. El Ministerio de Información cerró la revista y le impuso una multa. Cuando se cumplió el tiempo de condena y volvió a salir a los kioscos se pudo leer en sus páginas: “Bombín es a bombón como cojín es a X y a mí me importa tres X que me cierren la edición”. Se la volvieron a cerrar. Un 28 de diciembre, día de los inocentes, traía en la portada un dibujo de un tren entrando en un túnel, en la contraportada se veía el mismo tren saliendo del  túnel, el resto de las páginas en negro. Dicen que esa semana vendió más que nunca. Eran tiempos en que el gobernante era tan alérgico a los chistes que, a veces, ni los entendía. De un año y medio para acá tengo una sensación de revival, como si alguien hubiera abierto la veda de los comicastros asentados, de los chistosos de fortuna y, en general, de los que usan la libertad de de expresión. Algo así como si alguien de gatillo fácil empuñase el código penal  y disparara a bulto.

En los años difíciles que dieron inicio a la transición las estaciones de metro se llenaron de pintadas más o menos políticas. Sobre los azulejos blancos de una de ellas se podía leer: “Hay que matar al cerdo de Carrillo”. A los pocos días los ácratas, que “fumaban” mucho y gastaban buen ingenio, apostillaron debajo: “Cuidado Carrillo quieren matar tu cerdo”.

Hoy, los mejores chistes no se oyen en el Club de la Comedia ni  en el Intermedio, no se leen en la Revista Mongolia o en El Mundo Today; el humor más desternillante sucede en los Tribunales. ¿Sabes que uno de los imputados del caso Emarsa de la corrupción Valenciana, su ex gerente para más señas, ha manifestado que contrataron a una persona, por 500 € al mes, para que les sacara diariamente del cajero el dinero que nos atracaban a todos con la complicidad de unos de los “proveedores”? Robar mediante sacas diarias es muy cansado por eso subarrendaban el servicio. ¿Y qué me dices del humor que se gastan algunas sentencias? Blesa, condenado a seis años de prisión, y Rato, condenado a cuatro años y medio, se libraron de la prisión y de otras medidas cautelares hasta que la sentencia no sea firme, por su “intachable y cabal” comportamiento “durante el proceso”. Se conoce que sus señorías dejaron a buen recaudo sus carteras y tarjetas.

Así que las tonalidades del humor son como un arco iris de forma que, el que no se ofende es porque no quiere y el que no se ríe es porque no tiene sentido del humor.

J. Carlos

Procesión

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De niño sabías que llegaba la primavera porque el cielo se mudaba varias veces al día, el sol se tapaba y destapaba con el manto de las nubes al antojo de los vientos. Sabías que llegaba la primavera porque el barro congelado y duro de las calles del pueblo se había metamorfoseado en una capa de tierra fina que se levantaba en polvareda al paso del ganado. La mitad de las fincas lucían un verde de más de una cuarta, la otra mitad tenían un barbecho recién arado con camellones parduzcos como cicatrices viejas. En las eras la hierba salía de su entumecimiento de hielo y de escarcha y, a corros, brotaban las margaritas. Los pardales y las golondrinas ya no pasaban el día tendidos en los cables de la luz  esperando la lumbre raquítica del sol, se entretenían en el aire, en bandadas, dibujando flechas que cambiaban de dirección con la cadencia de un ballet. Los caminos, a la tarde, formaban nubes de polvo que ascendían desde las pezuñas de las mulas y, los labradores que cabalgaban a horcajadas parloteaban y reían; a ratos, hacían un alto para esperar a los que iban afluyendo desde las fincas próximas y aprovechaban para liar un cigarro de picadura. De niño sabías que llegaba la primavera porque la ropa blanca volvía a tenderse al sol, y las sábanas con una piedra en cada esquina se ahuecaban al viento como velas de barco silbando susurros. Las campanas tañían con un sonido más puro, más metálico, habían dejado en el invierno ese tono lastimero que penetraba en tus oídos como si hubiera atravesado un tamiz de corcho. Los lugareños tenían la costumbre de no morirse durante esta estación porque las campanas no sabían doblar a muerto en primavera. Las mujeres buscaban una abrigada al sol sentadas en círculo en sillas de enea, llevaban las piernas embutidas en medias de lana, y cosían, bordaban y hacían encaje de bolillos desgastando la lengua. Sabías que llegaba la primavera porque empezaban las novenas y desfilaban a la tarde las señoras enlutadas con un velo negro en la cabeza y un rosario de cuentas en la mano. A la ermita, en la anochecida, le salía una luz de los ventanucos enrejados de la puerta, si te asomabas advertías candelas encendidas a los pies del crucificado; el capricho de las llamas producía olas de sombras que trepaban por las paredes, por momentos parecía que la ermita navegaba y tú con ella. Sabías que llegaba la primavera porque la luna crecía y crecía, hasta llenarse del todo; cuando parecía una canica gigante proyectada sobre la pantalla del cielo en blanco y negro, los santos y las vírgenes de la iglesia se cubrían con mantos negros. Entonces, los niños recorríamos las calles a la carrera, haciendo sonar las tinieblas porque las campanas se quedaban mudas por tres días, a fin de congregar a los feligreses a los santos oficios. De la ermita salía en andas el crucificado en procesión solemne, a sus espaldas discurrían dos filas de parroquianos con farolillos encendidos, las mujeres veladas delante, detrás los hombres; los niños llevábamos una vela embutida en un círculo de cartón para no quemarnos la manos con la cera derretida, jugábamos a soplar el pábilo los unos a los otros para apagar la llama, si montábamos bulla los mayores distribuían pescozones sin más criterio que la cercanía entre nuestras cabezas y sus manos. El cura con casulla negra, rostro compungido y los ojos fijos en el cogote bamboleante de la talla, marcaba el comienzo de las estrofas: “Dulce Redentor, para mí era la pena de muerte, ya lloro mis culpas y os pido perdón. Madre afligida, de pena hondo mar, logradnos la gracia de nunca pecar…” Al doblar la última caseta de la carretera para desandar el camino, el aire del este causaba estragos en las llamas desnudas, incluso apagaba algunas guarecidas dentro de los farolillos de papel acordeón coloreado a franjas.

Recuerdo unos años más tarde esa misma procesión del Cristo en la cruz. Subía como siempre por la carretera en dos hileras disformes, las féminas habíais doblado la última caseta y los varones aún no la habíamos alcanzado. Se me encendieron las retinas cuando se cruzaron con tus ojos, después, hasta la iglesia, sólo entraba en mi ángulo de visión tu pelo ceñido en una gasa transparente que ondulaba hasta la cintura, tu chaqueta de lana color teja, tu vestido azul y tus pasos lentos. El sol a nuestra espalda se estaba poniendo, hubo un instante que tenía el mismo color que la llama de las velas. Por eso, ahora, cuando al atardecer la luz  mengua cierro los párpados y, si escucho el sonsonete monocorde: “Madre afligida, de pena hondo mar, logradnos la gracia de nunca pecar…”,  veo tu perfil alumbrado en oro viejo y tus pasos lentos, luego vuelves la cabeza y encuentro tu mirada.  Entonces sé que ha llegado la primavera.

J. Carlos

Autobuses

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Antes de que los reclamos publicitarios se adueñaran de todos los espacios, cuando la publicidad no salía de las marquesinas y de los escaparates de las tiendas, los autobuses tenían colores pacíficos y ventanas de vidrios transparentes desde las que huía el paisaje, hacia atrás, como un fugitivo. Desde hace unas décadas el márquetin, que tiene horror vacui y lo llena todo, ha desarrollado una piel para los autobuses con imágenes de cine, colores violentos y frases lapidarias que se adaptan a los ángulos de la carrocería como tatuajes. Las ventanas desaparecen tras la piel y el viandante tiene la sensación de que dentro transportan reses para el matadero. Ayer rodó por las calles de esta ciudad un vehículo envuelto en una calcomanía del color de la sangre aguada, sobreimpresionados en blanco figuraban dos siluetas de niño, uno más gordo con coletas y vestido, el otro más flaco en pantalón corto. Había sido fletado por la asociación Hazte Oír, declarada de “utilidad pública” por el que fue Ministro del Interior, Jorge Fernández Díaz. Sí, aquél que imponía medallas a las vírgenes y que tenía un ángel de la guarda de nombre Marcelo. Entre las dos pares de siluetas, como si sólo representaran el signo ortográfico de las comillas, las siguientes afirmaciones lapidarias: Los niños tienen pene. Las niñas tienen vulva. Que no te engañen. Si naces hombre, eres hombre. Si eres mujer, seguirás siéndolo.

Total, que se ha armado la de San Quintín.

A mí me produce la misma ternura e hilaridad que, si los miembros de una tribu ignota del Amazonas me explicaran que la luna es una ilusión creada por el dios sol o, que la gravedad no es otra cosa que la mano del dios de las profundidades que nos tiene agarrados por los pies. Lo preocupante es que haya siete mil cotizantes que recaudan más de dos millones y medio de Euros para esa asociación. Lo inaudito es que la misma Administración que se gasta un riñón en transmitir la ciencia a nuestros púberes, considere a estos indocumentados promotores del interés general. Lo alarmante es cuánto de cerca están estos analfabetos científicos de los colegios e institutos. Lo aberrante es que pertenezcan a una determinada creencia religiosa y que sus dirigentes no digan esta boca es mía o, lo que es peor, los jaleen como hizo el señor Rouco Varela mientras ejerció de purpurado. Sin embargo, la sociedad española, que es mucho más ilustrada de lo que estos ultramontanos se creen, ha reaccionado inmediatamente ante la impostura y les ha salido el tiro por la culata. Seguramente faltaba un debate público sobre la transexualidad y esta asociación lo ha propiciado. Gracias. Se hacía preciso airear las aulas y limpiar la ciencia del aire fétido de las creencias religiosas. Había que explicar el terrible sufrimiento de aquellas personas a las que su cerebro les impone un sexo distinto de lo que indica su anatomía, al igual que a muchos amputados su cerebro les impone el dolor en el miembro inexistente. En definitiva, han abierto de par en par el tiempo y el espacio para abordar una legislación a nivel estatal, como ya existe en algunas de las Comunidades Autónomas, que evite la discriminación por “sentirse con un sexo que no es el propio.”

El común de los españoles debe saber que los transexuales no son viciosos, ni pecadores, ni están locos, simplemente la química de su cerebro ha funcionado de forma distinta a la tuya o a la mía. Basta que la madre durante el primer trimestre del embarazo tenga déficit de testosterona o de estrógenos o que, el bebé no sea capaz de asimilar o producir las cantidades suficientes de estas hormonas, para que el cerebro del feto decida que tiene un sexo distinto al que indica su entrepierna. Y, obviamente no es la única causa. La Organización Mundial de la Salud lo incluyó como síndrome médico en 1977 y no tiene nada que ver con las tendencias sexuales ni con travestismo.

Creo en la libertad de expresión y, aunque el fiscal anda buscando indicios de delito de odio, no creo que sea el caso. Sí lo sería, seguramente, en una sociedad retrógrada, poco evolucionada y acientífica donde esas frases enardecerían a cerebros deshabitados que correrían a maltratar, vejar o linchar a aquellos cuya “cabeza” discrepa de su par cromosómico. Otra cosa es el juicio “religioso” que se merecen, no parece muy cristiana su actitud de hacer sufrir al diferente porque no es como ellos. Tampoco queda muy bien parada su salud mental, de sus actitudes se infiere que sus cerebros no son un dechado de empatía. Lo que sí debe perseguir el fiscal es la actitud de estos padres con sus hijos y alumnos cuando por su ideología o creencias “discriminen y maltraten” a quienes sufran esta situación.

Como me temo que los poderes públicos no pueden hacer nada más allá que aplicar, cogidas por los pelos, ordenanzas municipales para inmovilizar el autobús, solicito a la jerarquía eclesiástica que se sirva encauzar a estas “asociaciones” ultracatólicas y a más de un obispo, con un poco de ciencia. Basta con un seminario impartido por neurólogos, psiquiatras, pedíatras, psicólogos de reconocido prestigio, para que les ilustren sobre la realidad objetiva de la química del cerebro.  Supongo que sus arraigadas creencias tridentinas no serán óbice para el buen fin de la operación, conozco a médicos con un profundo conocimiento de los mecanismos neuronales, que están convencidos que comulgan con el cuerpo de su dios todos los domingos. Caso de que el curso sea demasiado gravoso para las arcas de la Iglesia, conmíneseles, al menos y como penitencia, a leer algunos de los libros que más abajo reseño.

Bibliografía de urgencia:

-García Rodríguez, Fernando.- El sistema humano y su mente.

-Swaab, Dick.- Somos nuestro cerebro.

-Hare, Robert D.- Sin conciencia.

-Sacks, Oliver.-El hombre que confundió a su mujer con un sombrero.

-Harari, Yuval Noah.- Sapiens. De animales a dioses.

J. Carlos